Sa main glissa lentement le long du flan de l'animal, y frottant la brosse de poils durs qu'il tenait. Ses oreilles écoutaient la respiration lente et calme du cheval, ses rares hennissements enjoués et les bruits des sabots claquant sur le sol malgré la paille le recouvrant. Un sourire satisfait naquit sur ses lèvres alors que son cerveau se vidait, comme à son habitude, de toute pensée négative, triste, ou emplie de culpabilité. Dès qu'il était avec ses chevaux, il ignorait le brouhaha ambiant, la vie de cette ville du comté d'Artois, cette distance qui le séparait de sa région natale et de tout ce qu'il avait connu et aimer.

L'air était encore humide de l'orage qui avait ravagé la plaine durant la nuit et chaque pas dans l'herbe mouillée, humidifiait un peu plus le tissus de ses vêtements. Du haut de ses petites jambes, il courait sur la pelouse du château, ignorant le cri de son prénom depuis la maisonnette qu'il venait de quitter. Au loin, à ce qui devait être des centaines de kilomètres pour un petit garçon de cinq ans, il apercevait la barrière et la silhouette familière de son père. Courant aussi vite qu'il pouvait, il avait l'impression de n'avancer que de quelques centimètres et redoubla d'effort jusqu'à glisser et s'étaler sur le sol. Le visage plein de terre et la chemise humide, il fut relever par des bras féminins qui le retournèrent pour qu'une main aimante vienne nettoyer la boue qu'il avait sur le bout du nez. Allons Tristan, un peu de calme. La voix était joyeuse, une intonation de rire tintait chaque mot prononcé, certainement plus que dans la réalité. De sa petite main, Tristan agrippa sa mère et tenta de la suivre, levant haut ses jambes pour éviter de tacher son pantalon plus que de nécessaire. Et bien ... Qui voilà ? La voix rauque avait quelque chose de chaleureux et de rassurant, c'était un sentiment qu'il ne revivrait jamais avec quelqu'un d'autre ... Le regard du petit garçon se posa sur l'animal qui se trouvait derrière son père. Une longe était nouée autour du cou du cheval dont les yeux sombres s'encrèrent dans ceux de l'enfant. Tends ta main doucement ... lui chuchota son père. Souriant, le petit garçon ouvrit sa main et passa le bras entre les rondins de bois de l'enclos. Le souffle puissant de la bête, s'échappant de ses naseaux, lui chatouilla la main, mais il essaya de ne pas bouger et finit par sentir la peau humide de l'animal contre sa paume. Il avait à peine réalisé ce qu'il se passait qu'il sentit les bras puissant de son père le soulevèrent du sol pour l'assoir, quelques secondes plus tard, sur le dos du cheval. Tristan s'agrippa à la longe, serrant aussi fort qu'il le pouvait par crainte de tomber. Faites attention. entendit-il sans vraiment y faire attention. Son corps sautillait au rythme du pas de l'animal, faisant rebondir ses boucles brunes alors qu'un sourire éclairait son visage. Son père tenait toujours l'animal, lui faisant faire des tours de pistes lentement. Il ignorait si c'était le temps qui avait rendu ce bout de mémoire si heureux, mais il lui semblait n'avoir connu de bonheur semblable avant longtemps. Après quelques minutes à tourner en rond, le cheval s'arrêta, et Tristan glissa dans les bras de son père et sur le sol dans un grand éclat de rire alors que cette main si aimée venait ébouriffer ses cheveux déjà trop longs.

Ce souvenir heureux lui redonna le sourire: il ne pensait pas à ses parents régulièrement, la plupart du temps cela le rendait triste. Il avait toujours aimé ses parents et la nostalgie provoquée par ses pensées avait tendance à lui faire broyer du noir toute la journée et ce n'était pas vraiment le jour pour perdre ainsi du temps. Il reprit tranquillement ses soins sur l'animal, appréciant son silence qui était, à ses yeux, comme un refuge et ce, depuis des années.

Il n'avait pas de vêtement noir et, dans sa situation, il ne pouvait se permettre d'en avoir. Aussi, c'était la cuisinière du château qui lui avait trouvé de quoi être vécu décemment pour ce jour funeste parmi les affaires de son fils qui avait, depuis, bien grandi. Agé de douze ans, Tristan gardait le regard fixe, passant du sol à la cheminé, de la cheminé au sol sans émettre le moindre bruit. Ses gestes étaient automatiques, dépourvu de toute émotion à l'image de son visage. Tristan ? Il faut y aller ... Un léger hochement de tête pour toute réponse, l'adolescent se leva du tabouret sur lequel il était installé depuis plusieurs heures et quitta la pièce, clignant des yeux face à cette lumière aveuglante qui venait de l'extérieur. Tout semblait fonctionner en automatique: il se leva, suivit la femme qui s'occupait de lui depuis plusieurs jours, ne réagissant pas lorsque sa main se posa sur son épaule en un geste compatissant. Les quelques mètres qui les séparaient du cimetière et de l'église ne parurent pas exister. Il fixait le vide, tentant de ne pas entendre les chuchotements sur son passage. Pauvre enfant, disait-on, perdre ses parents si jeune. Après la mort de son mari, on la savait triste mais tout de même. Lui même n'aurait put donner d'explication, tout c'était enchainé si vite. C'était lors d'une chasse, l'une des premières de la saison, que son père avait trouvé la mort. Un drame qui s'expliquait par un sanglier apeuré attaquant, un cheval, tout aussi effrayé, se cabrant ... Le reste était bien trop sanglant pour qu'on l'évoque devant lui. Mais Tristan avait douze ans, il n'était pas stupide, il savait très bien ce qui s'était passé ensuite. L'accident avait eut lieu six mois auparavant et sa mère ne s'en était jamais vraiment remise. Bien sur, c'était difficile pour eux deux, mais la tristesse l'empêcha de dormir et le manque de sommeil la rendit plus fragile. La maladie qui l'emporta fut soudaine, inattendue. Et en une semaine, elle avait rendu l'âme. La cérémonie fut sobre, à l'image de cette femme qui avait été, durant toute son existence, une parfaite épouse, mère et croyante, pour ce qu'on en savait du moins ... Après tout, elle n'était pas d'ici, c'était une étrangère et elle n'avait vraiment d'amis. Malgré les quelques mécontents prétextant qu'il était trop jeune, il assista à la mise en terre du cercueil avant de quitter les lieux, rejoignant celle à qui on l'avait confié. Il ignorait s'il avait de la famille ailleurs: son père était fils unique et sa mère était anglaise. Avait-elle eut des frères, des soeurs chez qui on prévoyait de l'envoyer ? Qu'allait être son avenir à présent ? Il se posait encore la question lorsqu'un bol fumant de soupe chaude apparue devant lui. Il n'avait plus d'appétit depuis que le médecin était venu confirmer le décès. Mais il se forçait ... Tristan. Il faut que nous parlions. Il releva la tête, toujours muet depuis que sa mère était partie. Maintenant que tu n'as plus de famille, c'est au seigneur qu'il revient le soin de décider ce que l'on fera de toi. Il hocha la tête, sans grande conviction. Il ne connaissait pas vraiment le duc de Bretagne, même si son père avait toujours été à son service et qu'il en avait une très bonne opinion. Tristan avait toujours adoré écouter son père lui raconter comment, sans l'intervention du duc, il n'aurait jamais réussit à épouser sa mère. S'il n'y avait eut cette rencontre avec les anglais, s'il n'avait eut besoin de son palefrenier ... L'histoire était bien faite, selon lui, à cette époque. Le palefrenier breton et la tisseuse anglaise. Le duc avait beaucoup d'affection pour ton père, c'est pourquoi il a décidé de te garder ici, à Nantes. Tu as beaucoup appris de ton père et tu as encore beaucoup à apprendre, mais dans sa gentillesse, le duc aimerait que tu reste ici pour t'occuper des chevaux. C'est une chance ne trouves-tu pas ? Il hocha de nouveau la tête, à la fois soulagée et surpris qu'on ne l'envoie pas en Angleterre ou ailleurs. Rester à Nantes. Rester auprès de ces animaux que son père avait tant aimé. C'était une chance oui.

Plus que le seul métier qu'il connaissait, c'était aussi une manière de faire vivre ses parents. Et les métiers à tisser n'étaient pas vraiment la place d'un homme, de toute façon, il n'était pas très intéressé par l'art d'entremêler des fils ensemble ... Il reposa la brosse dans le panier où s'en trouvait d'autre, fit rentrer le cheval dans son box et quitta l'écurie avec ses affaires sous le bras. Il ne faisait jamais vraiment attention aux gens qui l'entouraient, marchant automatiquement dès qu'il mettait le nez dehors. Pourtant, ce jour là, ses yeux furent attirés par une chevelure rousse qui réveilla en lui, un autre type de souvenir ...

Il ne put s'empêcher de rire en la voyant si heureuse. Jeanne. Elle était comme un rayon de soleil après un trop long orage et rien ne semblait éteindre ce sourire si communicatif. Bien sur, elle n'était pas parfaite: elle l'avait harcelé pendant des mois pour qu'il accepte, mais c'était ça, son attitude bornée, qui faisait d'elle ce qu'elle était. Il l'avait rencontré à son retour de Rennes, où on l'avait envoyé pour parfaire son apprentissage de palefrenier. Le château e Fougères  était magnifique et lui avait permit de faire son deuil. Il y avait rencontré de nombreuses personnes et le quitter avait été triste, mais il avait été heureux de rentrer à Nantes, de rentrer chez lui. Il avait dix-sept ans, il s'occupait d'un cheval qui s'était blessé lors d'une sortie lorsqu'il la vit. La petite tête rousse qui l'observait depuis déjà plusieurs minutes. Elle avait dix ans, elle aurait put être sa petite soeur. Aussi, il se prit immédiatement d'affection pour elle, tissant, avec la petite Jeanne, un lien qu'il n'avait avec aucun autre des enfants de son protecteur. A l'exception, peut être, de Guy avec qui il partageait beaucoup de chose. Il la laissait se cacher dans les écuries, monter sur les chevaux ou même chopper quelques pommes. Il tentait de lui donner, l'enfance joyeuse qu'il avait eut avec ses parents, comme pour la remercier, elle, de lui faire oublier ce pincement au coeur qu'il avait dès qu'il s'occupait des chevaux. Aujourd'hui elle n'était plus une petite fille mais une adolescente. Et elle le suivait toujours partout. L'affection qu'il avait pour elle était toujours la même, une petite soeur, une amie, même s'il se rendait compte, à présent, que de rester seul avec une jeune femme de quinze ans, qui plus est de haute naissance, pourrait lui être reproché. Mais il ne faisait rien de mal, si ? A deux conditions toutefois, ajouta-t-il, La première: c'est moi qui choisirais cette arme. Depuis des mois elle le tannait pour qu'il lui apprenne à se battre. Elle avait usé de nombreux arguments: elle était une femme et il lui fallait se défendre, ses frères ne voulaient pas lui apprendre les rudiments du combat, il n'y avait qu'à lui qu'elle pouvait demander une telle chose, ... Et il savait qu'elle avait raison, qu'il lui donnerait, une fois de plus, ce qu'elle voulait. Néanmoins, l'imaginer avec une épée lui était impossible. Elle acquiesça, encore trop heureuse de son accord. Et il est hors de question qu'on me voit entrainer la fille du Duc ... Alors tu viendras ici, habillée comme un homme. Il faut qu'on te prenne pour quelqu'un de ma ... Condition. Est-ce clair ? Elle avait failli protester. Mais ils savaient tous les deux qu'il prenait de gros risques en allant contre l'éducation qu'elle avait reçu. L'argument qui lui avait fait changé d'avis n'avait pas été mentionné par Jeanne, mais par un bruit de couloir. Jeanne avait quinze ans, bientôt elle serait mariée. Cette réalité qui le frappa en plein coeur le fit accepter. Il fallait qu'elle puisse se débrouiller toute seule dans une région qui lui serait sans doute inconnue, lié à un homme qu'elle n'aurait, sans doute, jamais rencontré. Quand elle hocha la tête une nouvelle fois, il lui sourit, et se contenta de caresser ses cheveux tendrement.

Tristan se détourna de la vision nostalgique qui l'habitait. Il ignorait ce qui lui arrivait aujourd'hui ... Soupirant, il poussa la porte de la maisonnette qu'il partageait avec d'autres personnes au service de sa nouvelle maitresse. Il salua les quelques présents d'un signe de tête et posa ses affaires avant de s'assoir sur un banc. On posa devant lui un bol fumant et il commença à manger en discutant avec un autre palefrenier qu'il avait rencontré en arrivant ici, quelques années plus tôt.

Il faisait sombre. La petite ouverture dans le mur ne suffisait à éclairer réellement la pièce alors que le soleil se levait. Il devait être six heures. Peut être sept, il n'en savait rien. Il était enfermé ici depuis quelques jours, accusé d'avoir déshonoré la fille de son protecteur, de lui avoir volé ce qu'elle avait de plus précieux. Tristan soupira. Y avait-il réellement déshonneur à aimer ? Comme il le lui avait promis, il lui avait apprit à se battre, il lui avait enseigner les rudiments du tir à l'arc, trouvant que cela était plus seyant pour une femme, que de manier une lourde épée et sachant qu'elle n'aurait besoin de personne pour se débrouiller avec une dague. L'arc était une arme noble, une arme qui lui permettrait de ne pas être une demoiselle en détresse tout en lui faisant conserver son allure féminine. Leurs rendez-vous avaient lieu les après-midi, dans une foret jouxtant le château. Elle se débrouillait bien, mais était trop impatiente. Il ne sut comment cela arriva. Il ne sut quand est-ce qu'il cessa de la voir comme une petite soeur. Il y eut un baiser. Deux. Et bientôt leurs rendez-vous avaient une toute autre tournure. Il l'aimait, Jeanne. Il était entièrement à elle depuis qu'il l'avait rencontré. Mais il ne pouvait espérer que la réciproque soit vraie: elle appartenait à un autre monde et n'était à lui que le temps de ces courtes étreintes où ils n'étaient plus Tristan de Sombreval et Jeanne de Bretagne mais seulement eux. Ils étaient pourtant discrets, comment s'étaient-ils fait repérer ? Il n'en savait rien. Et puis, elle vint. Cette femme détestable. Elle cachait une partie de son visage, protégeant son odorat de ce parfum qu'il ne supportait pas plus qu'elle: un mélange de sueur, de crasse et de quelque chose qu'il n'arrivait à définir. Elle le toisa quelques minutes, appréciant sa supériorité avant de prononcer sa sentence. Malgré ses innombrables tentatives de négation, il devait partir. Pour avoir déshonoré Jeanne, il méritait un châtiment bien pire mais, dans sa "bonté" et pour le souvenir de l'affection que son, désormais défunt, époux avait pour lui, elle lui laissait la vie sauve, n'exigeant de lui que son départ. Qu'il parte, loin, et ne revienne jamais.

Son départ avait été difficile: il aurait aimé faire ses adieux à Jeanne mais savait qu'il ne pouvait même pas se permettre de passer sous ses fenêtres. Aussi, il quitta Nantes rapidement, n'emportant que peu de chose, cherchant à croiser le moins de monde possible. Il avait été blessé de voir que Guy, son ami, le frère de Jeanne, n'avait accorder plus de crédit que les autres à son innocence. Plus d'une fois, il avait failli y laisser sa vie, découvrant avec horreur, l'assassin qu'on avait envoyé après lui. Mais il avait trouvé refuge ailleurs, il avait tenté de refaire sa vie, de se reconstruire. Il soupira, ignorant s'il s'agissait là de dépit, de nostalgie ou d'autre chose. Au final, les gens ici l'avaient plutôt bien accueilli et, s'il n'avait pas mentionné la raison qui le poussait à l'exil, il n'y avait que quelques curieux pour lui poser des questions. Le respect de son silence lui faisait chaud au coeur. Jugé par cette femme qui lui avait interdit de circuler sur ces terres qu'ils connaissaient depuis toujours, Tristan était soulagé de trouver, ici, un refuge où il pouvait tout recommencer à zéro. Mais, et il en avait parfaitement conscience, il ne cesserait jamais de penser à la Bretagne. Il ne perdait pas espoir que cette vieille vipère finisse par tomber en disgrâce et qu'il puisse, un jour, revenir. Même s'il n'avait pas l'impression que ce retour se fasse le lendemain, il priait chaque jour pour reprendre la route dans l'année, conscient que le temps passait bien trop vite pour qu'il puisse se permettre de se complaire dans son exil. Et puis, les choses avaient bien changé ... Il avait désormais des armes bien pires qu'une épée ou une dague ...

J'ai beaucoup aimé lire ta fiche C'était fluide, bien écrit et je pense que tu va faire un parfait Tristan

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